Psykhé

Antes...

2011-03-07T18:25:00.000-03:00

Giz

2010-04-18T22:31:00.003-03:00

Poema de giz

Faz-me tão feliz.

Vó, me dá a caixa de giz.
Pra quê?
Vó, me dá!
Desenho de giz...

p              u      c o ô ô
   a         i             o          o      v e n t o
r t                      m

[fuh...

F u o tempo
  u i t l
   g a

- Ah...
Suspiro junto ao cantar dos pássaros
Outros devem suspirar por tais motivos -

Leia a postagem em Maiêutica sobre Capitu: Um umbigo literário

A flor da Tez

2010-02-15T22:12:00.009-03:00

V i s l u m b r e

A horas flébeis, outonais -
Por magoados fins de dia -
A minha Alma é água fria
Em ânforas d'Ouro... entre cristais..

Mário de Sá-Carneiro, in 'Indícios de Oiro'

.....

Ânfora que esconde a flor

Do líquido de esplendor

Clave revelada só

A flor da tez

Grande estupidez

Aquilo que eu chamei

A

m

o

o

r

feito por B.G.

O Colecionador de almas

2010-01-24T16:01:00.002-03:00

Ele colecionou almas durante toda sua vida, não se importava com as crianças, não se importava com ninguém. Colecionava por prazer, para ver simplesmente o brilho dos olhos extinguir-se e a fome cessar.

Mas um dia, ao invés dele procurar almas, uma alma doce, triste e pequena o procurou.

Faça comigo o que fez com as outras. Eu não quero mais presenciar tudo isso.

Isso não está certo.

Mas sempre matou crianças, sempre.

E como sabes, criança?

Leio jornal.

E como me achou?

Jornal.

E por que queres tu morrer?

Porque a vida já não me tem mais nenhum sentido.

E por acaso a vida tem sentido para alguém?!

Então, é por isso que matas?

Nesse momento o colecionador olhou fixamente para o canto mais sombrio do beco escuro, com olhar pensativo.

Não, não é por isso que mato.

Ora, eu vim lhe procurar... E tu não me queres matar? Por quê?

O colecionador ficou em silêncio.

Porque nunca fiz isso.

Matar tornou-se arte? Matas agora só quando queres e quem quer?

Ele se zangou. Uniu as sobrancelhas; olhou-a fixamente.

Criança, sou sim um assassino. Mas...

A criança o interrompeu.

Chamam-no não só de assassino, mas também de psicopata. Há diferença?

É claro que há. Eu vivo por uma causa maior do que a dos assassinos. Eu vivo para ver os pobres e miseráveis meninos terminarem na minha mão. Eu tiro o sofrimento de viver tão somente da pobreza.

E para onde vão? Deve ser melhor o lugar para onde os manda (a menina olha para o chão neste momento e com uma voz suave, no entanto prossegue agitada). Diga-me, para onde irei?

O colecionador sentou-se no chão imundo coberto por jornais. Olhou para suas mãos.

Não sei para onde vão. Mas deve ser melhor do que aqui.

Manda os meninos pobres e miseráveis para um lugar que tu nem sabes onde é?!

A questão não é essa. A questão é apenas mandá-los, para onde quer que seja.

Por que não te matas também? Assim saberás como é a morte. Aproveita e me leva junto contigo. Se bem que... Tu nem sabes como é lá.

És tu muito impertinente. Acha-me sei lá como, vem me ordenando para te matar e agora questiona a mim sobre o que faço, por que faço... E além do mais, pergunta-me para onde vão aquelas crianças que mato. Ora, mate-te tu mesma a ti. Pois que faca nenhuma lhe merece cortar a garganta.

Grosso! Vim aqui me oferecer... Você não é nenhum psicopata, deve ser mesmo assassino, a não ser que assassino e psicopata sejam sinônimos.

Ele se levantou e disse:

Por que queres morrer?

A menina encheu os olhos de lágrimas.

Eu não tenho motivo para continuar aqui. Este é problema. Não tenho nenhum desejo ou ambição. E também... Como poderia ter?!

O colecionador fez uma cara de admirado.

Como nenhum desejo?

A princípio pensei apenas que queria não ser tão pobre, ter pais ou algo assim, mas hoje, percebo que não quero nada. Vivia com os desejos de meus amigos. Este não era o meu desejo. Não tenho vontades além das vitais.

Mas... Você quer morrer, isto é um desejo.

A menina secou as lágrimas e sorriu ironicamente.

Não creio que seja isso um desejo, mas um caminho para uma vida que não tem escolhas. Eu não sou nada. Sou vazia.

E por que dizes isso?

Porque moro nas ruas, muitas vezes não tenho o que comer, não posso estudar, sou uma pobrezinha... É dessa forma que me chamam, no entanto ninguém é capaz de ajudar. Quando eu aprendi a ler em um orfanato... Fugi. Lá eles nos tratam pior do que lixo. Deve ser isso que chamam de margem da sociedade.

O colecionador deu grito e pegou o pescoço da menina, que não se mostrou assustada.

Como podes dizer isso? Tens tua juventude, há bem mais precioso?

A menina fez que sim com a cabeça. Ele soltou-lhe o pescoço.

Podias ter continuado, não pude nem sentir como é partir. E se a juventude é tão preciosa por que mata crianças?

És maluca.

A menina riu.

Engraçado... Dizem pelas ruas que tu és maluco.

Zombas de mim? Pensei que quisestes morrer!

Quero! Mas tu pareces-me que não sabes nem para onde manda as crianças.

Menininha impertinente... E alguém neste mundo sabe para onde vão?

As pessoas religiosas dizem que viramos anjos.

O colecionador começou a rir sem parar.

Anjos?

Sim, anjos. Não achas que é verdade?

Tu crês nisso?

Eles dizem; eu sonho, às vezes, sendo anjo. Sonho poder não ter fome, dor, não presenciar a vida sob os olhos de um beco sujo, sobre ruas sujas. Como disse... Não quero ter pais. Já sofri demais em orfanatos. Não quero nada. Talvez, eu pudesse querer ser anjo, assim levaria todas as crianças junto comigo, levaria todas aquelas que têm que viver na pobreza. Achas mesmo que o lugar para onde as manda é melhor do que o lugar onde vivemos?

O colecionador começou a andar de um lado para o outro, sem dar respostas.

Não sei. Penso apenas que deve ser melhor.

Então quer dizer que as envia por prazer?

Sim. Mas também por pena.

Pena da pobreza?

Sim, é claro. Eu fui um menino de rua assim como você.

Hoje, ao que me parece és um homem de rua, um fugitivo da polícia, considerado o maior psicopata do estado.

O maior do estado?

Sim. Não lês jornais?

Não. Apenas deito-me neles. Não gosto muito de rótulos.

Mas você é considerado o pior dos piores.

Por que não tens medo de mim?

Porque não se teme o que se conhece.

Como poderias me conhecer?

Não lês jornais?

Não!!!

Pois então, eu gosto de ler. Além do mais, quero a morte e não a temo como os outros meninos.

Não teme a morte porque nunca esteve perto dela.

Estou perto de um assassino.

Pensei que tivesse dito que me conhecesse.

Sim.

Ora, menina. Talvez, tu saibas mais do que eu que eu não a matarei.

Como assim não me matarás?

Eu nunca matei meninas com a sua idade.

Sabes quantos anos tenho?!

Não, mas pelos teus peitos que estão começando a nascer é possível presumir.

A menina escondeu os peitos com os braços, com o rosto corado.

Eu não sou velha.

Eu sei. És bastante jovem.

Então por que não me matas?

Não é assim. Não funciona desta forma.

Se não me matar o entrego para a polícia.

O colecionador começou a rir.

Tu não achas que se a polícia quisesse me prender já não o teria feito? Se até uma mocinha achou-me.

Por que eles não te prenderam?

Tu achas que as pessoas, não pessoas como tu, mas pessoas que são consideradas pessoas, gente rica gosta de crianças em suas portas pedindo comida? Achas que o prefeito desta cidade gosta de crianças miseráveis enfeitando as ruas? Achas? Ou melhor, achas que os grandes comerciantes gostam de crianças lhes implorando comida, entrando em seus estabelecimentos?

A menina já estava a chorar. O colecionador parou de falar e sentou-se novamente em seus jornais.

Estou certa. Não tenho valor, ou melhor, nós, crianças pobres e miseráveis não temos a quem recorrer. Só aos céus.

Pelo menos crês em céu.

Tu não crês; nota-se que não crês. Achei que tu sabias o que fazias. Mas percebo que não. Tu deves matar por dinheiro. Deves ser como os outros, tu não deves ser nem o psicopata, deves ser o seu assistente pago por ele.

Pare! Eu não mato por dinheiro! Mato por...

Mata por...?

Por ver o brilho dos olhos se extinguir, a dor cessar, a fome acabar.

Não adianta. Sempre vai haver crianças que passam fome. Matá-las não fará com que parem de nascer. Vou levar isto.

A menina saiu do beco escuro com uma faca na mão.

O MITO DE AMOR ENTRE EROS E PSIQUÊ

2010-01-03T19:05:00.002-03:00

Lembro-me quando li a história de Eros e Psiquê

e fiquei apaixonada, li em um daqueles livrinhos

de histórias infantis quando tinha uns nove anos -não tenho certeza quanto à idade.

Um pouco da história:

O mito de Psiquê é narrado no livro O Asno de Ouro de Apuleio, que a cita como uma bela mortal por quem Eros, o deus do amor, se apaixonou. Tão bela que despertou a fúria de Afrodite, deusa da beleza e do amor, mãe de Eros - pois os homens deixavam de frequentar seus templos para adorar uma simples mortal.

A deusa mandou seu filho atingir Psiquê com suas flechas, fazendo-a se apaixonar pelo ser mais monstruoso existente. Mas, ao contrário do esperado, Eros acaba se apaixonando pela moça - acredita-se que tenha sido espetado acidentalmente por uma de suas próprias setas.
Com o próprio deus do Amor apaixonado por ela, suas setas não foram lançadas para ninguém. O tempo passava, Psiquê não gostara de ninguém, e nenhum de seus admiradores tornara-se seu pretendente.
________________
É a união do amor e da mente, pois "psiquê" significa mente em grego, como no prefixo e psicologia (psykhé, "psique, "alma", "mente" e λόγος, lógos, "palavra", "razão" ou "estudo", ou seja, o estudo da mente).

Pintura: Psiquê sendo resgatada por Eros, William Bouguereau

Fonte: Wikipédia

Eu escrevo um mundo

2009-12-31T11:42:00.001-03:00

Eu escrevo um mundo.

Vejo num segundo e se a p a g a

Nada num universo mais profundo

Eu escrevo um mundo

Fundo, do lugar em que se amarra

Ara um lugar gigante

Ante àquilo que pára

Eu escrevo um mundo

Que vai.... Que volta

Solta os versos pra eu sonhar mais!!!

Eu escrevo um mundo baseado em uma glosa

Ociosa que vai.... Que volta.

Rodapé imaginário

Eu escrevo um mundo de criança

L E M B R A N Ç A

Rascunhado por traços

Aços de memória

Que me ficam

Que me soltam....

E quando soltam, ainda há a certeza:

V O L T A M

Eu sei que voltam...

Pois a memória é ventre

E a história é presente,

Mesmo ausente há marcas

Passas, porém volta

Eu escrevo 1,2,3,4.....

M U N D O (S)

A alma dança numa confusão constante.

2009-12-27T19:22:00.001-03:00

Enlaço meu pensamento a um descaso

E guardo meu sofrimento em uma dança

Quando criança, éramos mais

Hoje não há esperança, somente locais

Iguais àqueles, mas só locais.

Quando criança, éramos mais

Não há nem fantasmas

Não há danças, não há crianças

Há músicas apenas, instrumentais.

Hoje não há cidade...

Nem homenzinhos da luz

Não há pesadelos

Só degelos

E amanhã...

Quem sabe um dia seremos mais.

Eu ainda procurei saída...

2009-12-25T18:48:00.009-03:00

Eu ainda procurei a saída, mas percebi que era inútil. Alguém tinha me prendido num parque cheio de árvores... Parecia com o parque da minha infância, quando eu brincava com os meus amigos...

Puseram-me em um lugar nostálgico. Não havia coisa pior para mim do que nostalgia.

Eu sempre fui um menino de brincadeiras, hoje sou um homem de negócios.

O que me chamava atenção é que eu não conseguia dizer se meu tempo de criança foi feliz.

Detesto estas multidões de lembranças, elas entopem meu cérebro de fantasias, tiram de mim a racionalidade necessária para continuar com minha vida.

Eu prefiro estar assim, sem emoções inundando meu ser. A gélida emoção da vida sem emoções.

As fantasias de criança em nada me serviram. Alimentaram apenas minha ingenuidade. Ingenuidade esta que me deu tantas tristezas; este parque... Não, meus tempos de criança não foram felizes.

Apresentação de Psykhé

2009-12-19T21:59:00.001-03:00

Se eu tivesse respostas, mas minha alma anda muito confusa; minha alma tem o hábito de vagar sem destino por caminhos que encontro, por modelos...Porém não se decide. Não se fixa. Não parece gostar de nenhum modelo.

Minha alma não pede refúgio, nem acalanto - não agora - minha alma pede caminho e vontade de segui-lo, minha alma pede destino.

William Waterhouse